Pantin la bleue, Pantin la belle, Aux grisailles de White-Chapell. Pantin Novembre, presque l'hiver. Les arbres se deshabillent Et, de prairie en champ
Il faut qu'il rentre du bois, Car il commence a faire froid, Ici, Oh, Pierre, Mon Pierre, Sur la campagne endormie, Le silence et puis un cri, Ce n'
insomnies. Je rode comme les chats, je glisse comme les souris Et Dieu, lui-meme, ne sait pas ce que je peux faire de mes nuits. Mourir ou s'endormir, ce n